Vita Quotidiana - Dio benedica l'Argentina!

Lo sospettavo da parecchi anni, ma in passato era solo un’idea latente, che affiorava durante qualche notte insonne e particolarmente agitata, o magari in qualche lungo viaggio noioso, senza libri e senza Ipod, quando non ti resta che utilizzare i pochi neuroni sopravvissuti alle notti in discoteca per ingannare il tempo che sembra non passare mai.

Io con l’Italia non c’entro un benemerito cacchio.

Io sono un esule. E per la precisione un esule argentino. Un figlio della Pampa non si sa perché depositato da qualche cicogna cretina nelle terre sabaude anziché nelle lande sterminate dell’altra parte del mondo. Avrei dovuto crescere libero nei pascoli, passare la mia infanzia e la mia adolescenza a ritmo di tango, avere come vicino di casa un gentile vecchietto ex criminale nazista, avrei dovuto diventare un campione di calcio…

Invece no, sono nato qui, nella città più vecchia e decrepita di una nazione vecchia e decrepita di un continente vecchio e decrepito.

Il sospetto che il mio destino avrebbe dovuto essere diverso ha radici lontane, ma ora è diventato una certezza. E questa certezza ha 3 nomi, nomi di donna.

Evita, Isabelita e Cristina.
Il Mito, la Mediocrità, Il Camp.

Da bambino grasso quale ero, che sgomitava per trovare il senso della sua presenza sulla Terra, la mia curiosità malata mi faceva trovare appassionanti tutte quelle cose che i miei coetanei, anche quelli più disfunzionali, trovavano vomitevoli: una di queste è stata per un certo periodo Evita Peron.
Complice il successo planetario del musical a Lei dedicato (che ancora ora mi fregio di sapere interamente a memoria, cori compresi) ne ero rimasto totalmente affascinato.
Con gli scarsi mezzi dell’epoca avevo cercato di capire chi fosse, da dove venisse e perché, nonostante non avesse mai recitato in un film o cantato canzoni di successo, fosse ancora una figura così brillante e presente nelle cronache storiche. Incidentalmente, poi, una mia vecchia zia che narrava spesso di lontani parenti emigrati in Argentina, mi regalò un volume a Lei dedicato: commemorava l’inaugurazione, avvenuta credo nel 1950, di una scuola elementare sperduta nella Pampa, riccamente decorata con foto di Evita elargente pacchi di masserizie alla folla adorante, composta per lo più da donne e bambini della mia età. Una lettura per me semplicemente travolgente, anzi, di più, un vero segno del destino.
La mia follia per Evita, a quel punto, esplose in tutta la sua virulenza, e come preso da un sacro fuoco cercai tutto il possibile su di lei. Leggevo cose illeggibili, soprattutto per un bambino da poco in età scolare, collezionavo foto (Internet, all’epoca, era troppo anche per i telefilm di Spazio 1999…), battevo a tappeto tutte le biblioteche a portata di autobus da casa mia, spaccavo le palle a mia madre perché mi raccontasse cosa sapesse di lei, ma mia madre, da CCC (Casalinga Comunista Combattente) quale è sempre stata si rifiutava di parlarne (c’era la dittatura fascista in Argentina, e assieme al Cile era considerata il Regno del Male).
Per un breve ma intenso periodo la mia attenzione di bambino rimase focalizzata tutta su di Lei. Poi, piano piano, complice la lontananza fisica del paese d’origine, il totale disinteresse famigliare e il rischio di perdere tutti i miei amichetti che volevano sentire parlare di Heidi e Goldrake e non di una vecchia ormai morta e completamente dimenticata, la mia passione scemò.
Ed entrò in letargo.

Molti anni dopo, ormai all’alba dei miei 30 anni, la passione per l’Argentina riaffiorò, quasi per caso, dopo aver visto in televisione “Missing”, un vecchio film di Costa-Gavras. Nonostante il mio cuore di pietra, ne fui parecchio colpito: cominciai quindi a raccogliere informazioni in ordine sparso, a leggere qualche cosa sulla dittatura, sulle Madri di Plaza de Mayo, sui desaparecidos in generale e a cercare di capire cosa fosse successo, e soprattutto perché.
Poi, all’improvviso, nel mare magno delle cose lette, viste ed orecchiate mi si presentò una figura di una tale mediocrità e di una tale inutilità che ne fui immediatamente conquistato: Isabelita Peron. Nella mia crassa ignoranza ero sempre stato certo del fatto che Isabelita fosse una figlia, o una cugina, o una parente inutile di Peron: ora scoprivo che era sua moglie. E anche di più, che era stata ballerina di un gruppo folkloristico! E non solo! Che,per malevolenza del caso, era stata anche la prima donna prima vice poi presidente dell’Argentina! Certo, in seguito alla morte del marito, ma ancora meglio: l’esempio perfetto della persona sbagliata, nel momento sbagliato, al posto sbagliato.
Tutto quello che mi sono sempre sentito nella mia vita.
Se poi si aggiungeva il fatto che fosse cotonata come una pazza e indossasse improbabili vestiti fiorati che non si erano mai visti prima, beh, ragazzi, il gioco era fatto!
Per un breve periodo, quindi, la mia icona diventò l’orrenda Isabelita. Certo, cercare materiale su Evita era un gioco da ragazzi persino vent’anni prima, e ora era più facile che mai, ma su Isabelita era un lavoro improbo: mia madre, la mia memoria storica, non aveva nessuna intenzione di aiutarmi e quando gliene parlai mi definì semplicemente “Cretino” (nonostante io cercassi di mimetizzare la mia passione con una seria necessità di capire la dittatura argentina).
Un viaggio a Buenos Aires, fortemente desiderato e finalmente compiuto, segnò il definitivo declino della mia passione per la povera ballerina. Neanche laggiù, infatti, nessuno ne voleva parlare.

E arriviamo ad oggi. Uomo fatto, senza più timori di sorta, con una vita piena, che è stato capace di cambiare il proprio corpo con fatica e dedizione, e di lasciare, alle soglie dei quarant’anni , un lavoro che dopo decenni non lo soddisfaceva più e una città, la sua città, che ormai gli stava stretta come una pancera. Che si riteneva ormai realizzato, senza più paura del futuro e con tante certezze nella sua piccola borsa da viaggio…

E improvvisamente cosa succede? Cosa mi combina di nuovo l’Argentina?

Va alle urne, e tanto per gradire mi elegge come presidente una donna. Ma non una donna qualsiasi, a quello ci avevano pensato un sacco di altri paesi più evoluti del nostro, tipo la Liberia, ma una come Cristina Kirchner.
Una donna sempre pettinatissima, vestitissima, truccatissima. Una donna capace di far aspettare i manifestanti che protestano sotto la Casa Rosada solo perché non ha finito di truccarsi ma che ha costretto il marito, Nestor Kirchner, presidente prima di lei, a varare leggi contro i responsabili dei crimini durante il periodo della dittatura.
Una donna che non nasconde un uso estensivo del botulino (non potrebbe, del resto, neanche volendo…) e del chirurgo plastico, vanitosa ed egocentrica ma che se sei etero o gay non le frega nulla, Lei rispetta tutti e vaffanculo!
Una donna che si è arricchita con il suo lavoro, ma che durante la dittatura ha abbandonato la vita politica, rifiutato di mischiarsi con il Tiranno e che è di sinistra e non ha paura a proclamarsi tale. Una donna vera. Una donna totale. Un’icona gay. L’unica donna che vorrei essere se fossi donna.
Ed il mio piccolo mondo di certezze crolla: capisco improvvisamente che non sono italiano per niente. Che con questo paese non c’entro più nulla.

Sono Argentino, cacchio.

E se becco la cicogna che ha sbagliato sono cazzi suoi.